Sur les tombes de nos ancêtres
S'accumule morne neige et sinistre tristesse
C'est le poids du temps qui défile
Sur notre liberté, là enterrée
Une glaciale voix d'outre tombe surgit
De la brume, une forme macabre apparaît
Une sombre apparition spectrale
D'une époque lointaine et pâle
"Mon pays se meurt
Où sont les gloires passées ?
Où sont l'épée et le bouclier ?
Brandissez donc votre honneur !
Qu'est-ce qui est arrivé au rêve
De liberté et de force du conquérant ?
De fils des champs et des bois ?
Quittez cette sépulture fièrement !"
L'esprit nous pointe alors un chemin
Un sentier obscur dans la nuit
Scintillant de hargne et de destruction
Celui de la rébellion
